Eu descrevia entre os meus achados escritos: a mulher. Aquela mulher que sentia a necessidade de registro a favor do amor. Não sabia ao certo se me debruçava sobre a minha janela que tinha fresta irregular, a expiar os gestos pueris e sentir o vento da infância, ou se pairava a descrever a tola ninfeta com sua teimosia em amar. Há variedades em mim. Talvez tenha optado pela terra do nunca e no escapismo idealizei o amor. Talvez tenha corrido riscos na frequência com que deixei a mulher vislumbrar o sentimento. Há variedades em mim. Há poesia, palavrões, choro, silêncio, saberes, tolices, razão, emoção... DESILUSÃO!
Sinto a necessidade de descrever a mulher.
E escrevo e descrevo em um idioma ou dialeto que só a alma traduz.Talvez seja desafio para um ego faminto de compreensões.
Há variedades em mim.
Entre os meus achados escritos jamais ousarei descrever a mulher!
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